Mandag.

Jeg er ni igjen. Det er sommer. Det lukter stt ute, snn som det lukter hver sommer. En st, fuktig lukt. Hret mitt lukter ogs snn, krllene mine.

Jeg lper. Ikke fort nok. Det kommer jeg aldri til gjre, men jeg prver. Jeg veit ikke om noen som prver mer enn det jeg gjr.

Jeg vil hjem. Hjem fra leken, hjem fra leke stor. Hjem fra sand som gjr vondt trkke p. Hjem fra store gutter.

Jeg vil hjem til sommer-varm dyne. Jeg vil hjem til cd-spilleren min. Jeg vil hjem til Fanta p melkeglass og bamsen min. Jeg vil hjem til myke hndklr og Norvegia.

Jeg ville, jeg kunne, jeg turte, jeg lp.

N fr jeg klump i halsen nr jeg kjenner lukta, nr jeg hrer de samme sangene p radioen, ser de samme blomstene i grfta. Nr melken og osten blander seg i munnen. Nr jeg tar de samme melkeglassene ned fra skapet. Skapet jeg n nr opp til tenker jeg p deg. Jeg tenker p hvor fin du var. Du lp jo fort nok, du. Du gjorde jo bare det du var best til. prve. feile. reise deg opp igjen. Jeg var en fin unge.

3 kommentarer

wondersoftea

27.05.2013 kl.22:27

Du skriver vakkert. s alt for vakkert. .

J / A

31.05.2013 kl.23:13

Frida, du skriver s fint. Helt rlig.

Nora

05.06.2013 kl.20:53

Vakkert!

Skriv en ny kommentar

hits